Я помню твой рваный свитер. Я помню как ты ругался когда я позашивала все дырки, так как их сделал твой верный друг Астахов, который в нескольких метрах под землей уже как три года. Я видела твоих старых друзей, они уже не спрашивают как у тебя дела. Я вспоминаю как ты ложился на живот когда у тебя болела спина, ложил кусочек льда на нее, что б избавиться от боли. Еще помню как мы слали друг другу письма, а когда мы поссорились ты их всех спалил. Я еще тогда так плакала как ты, когда умер Астапов. Знаешь… я тоже его любила. Я знаю ты не забыл как я выгуливала его, когда ты болел. Он был самым лучшим псом. А еще ты вечно меня ругал за то, что я не появлялась ночами дома и говорил что я самая худшая дочь на свете. А еще всех этих баб которых я заставала у тебя дома, я помню каждую как их зовут. И как ты спас мое душонку тогда в 13 лет. И те две пиццы после который мы 3 дня лежали дома с отравлением. И наш новый год. Ты всегда считал меня маленькой девочкой, той 13 летней. И ругал меня как отец. Вечно. И ту книгу я не выкинула. Она лежит у меня на полке. Я соврала. Она пахнет теми этикетками от Чупа-чупсов которые ты мне привез с Киева. Помнишь как ты тогда промок из за них и заболел. Я называла тебя «слабаком» потому что верила что мальчишки не могут заболеть изза такой глупости. Я все помню… и ты все помнишь. Я так скучаю…… уже почти год тебя нет… я надеюсь ты встретил Астахова и вам хорошо.