Я видел как плачут старики. я не понимаю их, зачем плакать если ты столько прожил. Дожил… смотреть на людей на остановках, кричать громко, там, где всех так много, но так мало. Боже, если бы кто-то услышал, просто сел рядом и сказал «все будет хорошо». И Ты тоже…тоже плачешь, но я не вижу слезы за улыбкой. И вспоминать дурно. Какой тогда была ошибкой…старый паркет, мягкая обивка, черный глянец, старый занавес. Музыку принять за вес, слова за килограммы, глаза за оконные рамы. И все повторилось опять: крыша, рассвет, мелкие раны. А у кого-то реальные проблемы. Упал, перелом - не как прокормить семью. Машина, ребенок на дороге, было темно, открыл глаза – ты за решеткой. Принимаешь за шутку от ребят в подворотне, нож, блик, проснись… ты умер, дурень. Глупо умер кормленый ребенок просто потому что змеи любят молоко. Не понимаю одного. Я видел как плачут старики…
Мне нравится